De l'art dans de l'art.
Une mort silencieuse.
Une pièce de théatre sur le théatre.
J'aime la littérature russe. J'aime sa musique, ses danseurs. J'aime son peuple violent, étonnant, froid comme les pierres de la Forteresse, bouillant comme un Samovar. Un peuple dont on veut tout connaitre mais dont on ignore tout. Les Tyrans, les Rêveurs, les Calculateurs, les Amoureux, tous se sont côtoyés dans ce pays où les soleils de nuit réchauffent les déserts de marbre et de glace.
J'aime son ennemie, qu'elle a oppressée, mais jamais brisée. La Pologne. Pays d'insurgés perpétuels, pays au destin sanglant. Mais pays qui résiste malgré tout. Elle disparait sans cesse sous les coups de crayons des géographes, mais elle resurgit et les nargue sous la plume de ses amoureux. Sous le pinceau d'un Rembrandt. Sous la chemise d'un résistant.
Je ne suis plus Irlandaise aujourd'hui, je suis Slave.
*Et je suis dans la merde pour mon interro d'histoire, ne nous voilons pas la face ^_^*